Sintonia que se insinua inquieta entre
inalienáveis vislumbres de
outras margens. Fantasia em espiral que
se faz turva. Desces até uma cave que
sussurra dizeres desmanchadamente
tímidos. Alguém arrota premonição
a tempo do intervalo – já incha a barriga
de silêncio emprestado.
Há uma brisa: mal te dás conta da
infindável noite que se pinta. Esquece o
decoro daquilo que se decorou. As
calças já estão ruças de tanto
lhes limpar hipóteses.
Vem um vento: falta agasalho à
palavra que mal se ouviu entre
a penumbra de um copo que se
pediu mas não chegou a vir. Ranges
os dentes e questionas para
onde se distancia todo o amor que
se fez outrora, na voracidade dos
dias mais claros, na efemeridade de
um beijo que te já não sabe
ao mesmo. Pegas nessas dúvidas
enroladas nas mãos trémulas e
fazes um dia falacioso como
o anterior: percebe que não
é por acaso que se estranha um
lugar novo.